La desidia invadía al soldado. Botado en medio de la selva con el dedo en el gatillo de su fusil veía cómo la vida y la muerte jugaban a su alrededor como quien ve una película vieja con muertos de mentira. Las balas silbaban sobre su cabeza; de tanto en tanto escuchaba el golpe sordo sobre los cuerpos ó cascos de sus compañeros de tropa, viéndolos caer sin posibilidad de sobrevivir más de algunos minutos. Mientras el resto intentaba sobrevivir y avanzar entre las filas enemigas, él sólo esperaba botado a que la vida le diera una señal para volver a combatir, o por lo menos una razón para querer seguir en ella y no dejarse en manos de la muerte.
Dos años llevaba combatiendo una guerra que no era suya. Dos años llevaba luchando contra sus convicciones, obligado por sus superiores y sus enemigos a matar. Ya era una simple sucesión de cadáveres frente a sus ojos antes de dormir (o al menos de intentarlo). Dos años en que la rabia había pasado a pena, en que la pena había pasado a frustración, y en que la frustración había terminado en desidia. Ya las órdenes pasaban a ser irrelevantes: daba lo mismo esperar tres días bajo la lluvia, atacar y asolar pueblos desmilitarizados ó avanzar entre el fuego de francotiradores. A veces se preguntaba si antes de esos dos años había vivido algo, y si al terminar la guerra habría futuro… lamentablemente recordaba tener pasado. Recordaba a la novia que lo abandonó, a los padres que no lo querían, a la depresión, al día que decidió escapar de esa desidia entrando al ejército como recluta para esa guerra, sin saber que esa desidia lo acompañaría.
De pronto escucha el ruido de golpe seco en un cuerpo y su pierna pareció arder como con un fierro al rojo vivo. Inmediatamente vio teñido de oscuro su pantalón. Si no llamaba al personal médico moriría desangrado. Pero su vieja compañera le impedía hacer nada; eso y la anemia lo acercaban cada vez más rápido al final. Ni siquiera fue capaz de dispararse para apurar su muerte…
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