Horas

Empezando el nuevo día, Raquel miraba el reflejo de la luz de la luna sobre su pálida piel, que parecía de leche por lo blanca y leve, tan leve como su grácil y delicado cuerpo. Todos aquellos que la conocían la trataban con delicadeza, pues estaban seguros que el más mínimo roce era capaz de dañar irreversiblemente a la muchacha. Raquel simplemente se reía al ver la inocencia de quienes la apreciaban, quienes pese a saber de su fuerte personalidad y su explosivo mal genio, igual la consideraban lo suficientemente frágil como para sucumbir a los avatares de la vida diaria.

Una de la mañana. Raquel estaba más activa que de costumbre, mirando por el espacio que dejaba su ventana entreabierta. A esa hora de la madrugada la mujer deseaba, al menos por un instante, volver a ser niña de nuevo, para poder usar esa ventana como puerta y escapar de los muros que la encerraban  físicamente, y que parecían también a veces encerrar un poco su alma, y luego montar su bicicleta para alejarse de todo y todos. Cualquier cosa que hubiera fuera de la seguridad de esa habitación era más seguro para su espíritu que ese encierro. Lamentablemente ya no era esa niña que añoraba volver a ser, y ahora debía conformarse con su envoltura, verdadera cárcel de su esencia.

Dos de la mañana. Raquel miraba el techo, convencida que si se acostaba, se arropaba hasta el cuello y se quedaba tiesa, lograría conciliar el sueño y acortar el viaje que separa un día de otro. Pero su vida parecía estar empeñada en hacer cada vez más largo su periplo, obligándola a estar consciente de cada cosa que pasaba o dejaba de pasar en su existencia más acá de la ventana entreabierta. Morfeo era alguien que no visitaba su vida regularmente; su alma soñadora anhelaba tener más tiempo en el mundo de los sueños para que su mente pintara en el eterno lienzo de la inconsciencia  aquellas ideas que se abarrotaban en sus neuronas por salir y plasmarse donde fuera. Sin embargo, las presiones de sus ideas y sueños no parecían estar destinadas a lograr romper las barreras que las mantenían contenidas sin poder llevarse a cabo, o siquiera expresarse en su totalidad.

Tres de la mañana. El tiempo inexorable avanzaba sin detenerse ante nada ni nadie, dejando en el camino a quienes no le siguieran el tranco, pero a la vez arrastrándolos tras de sí; si bien es cierto Cronos no podía engullir a los humanos tal como lo hizo alguna vez con sus hijos, sí era capaz de llevarlos por los caminos que debían tomar en el momento preciso, sin que hubiera posibilidad alguna de escapar del destino, aquella incertidumbre que venía de la mano del futuro, irrealidad que cobra vida sólo cuando se transforma en presente.

Cuatro de la mañana. Los ojos de Raquel se negaban a cerrarse. A esa hora, y luego de aburrirse de luchar contra sus recuerdos, que parecían atacarla cual fantasmas en busca de venganza, simplemente se dejó llevar. Uno a uno los hechos de su pasado que marcaron algo de importancia en su vida siguieron desfilando ante los ojos de su alma, cada vez con menor agresividad, hasta finalmente fluir, para seguir cumpliendo su cometido pero sin necesidad de herirla. Raquel seguía con sus ojos abiertos, pero ahora a voluntad.

Cinco de la mañana. El desfile ante los ojos de Raquel estaba por terminar. Luego de pasear por sus juguetes, sus padres, su colegio, el instituto, las camas de varios hombres y su trabajo, Raquel estaba llegando al final de su historia. A sabiendas de lo que venía, y pese a que por fin el sueño la había invadido, Raquel abrió con fuerza sus ojos para ver de nuevo lo ya vivido; cómo añoraba en esos instantes su niñez, cuando las únicas metas por cumplir era columpiarse cada vez más alto, sangrar menos de las rodillas al caer de la bicicleta, o hacer la corona de flores más linda para ser la mejor de las princesas. Pero ante sus ojos no aparecían el columpio ni la bicicleta, ni menos las flores: lo más parecido a lo que veía ante sí eran sus sangrantes rodillas.

Seis de la mañana. Había llegado por fin la mañana, y la princesa con corona de flores estaba lista para montar su bicicleta e iniciar de una vez por todas su largo viaje. Mientras el sacerdote leía la triste letanía y la instaba a pedir perdón por los veinticinco ciclistas que secuestró y mató, en venganza por no haber recibido nunca en su vida una bicicleta de regalo, lo que la alejó del grupo de amigos del barrio en su niñez y de la sociedad en la edad adulta, un paramédico revisaba sus brazos para asegurarse que la joven tuviera buenos accesos venosos para poder cumplir su condena. Pero todo ello no era más que un mal sueño: ella sabía que al fondo del pasillo de la muerte, y más allá de la inyección letal, una bicicleta la esperaba para iniciar el incierto viaje, probablemente, al reino de Hades.

Necesidad

Nadie parece entender el valor del silencio. A veces pareciera que todo debe estar inundado de música, sonidos, o simplemente algún ruido; la sociedad se acostumbró a hacerse sentir para todos los sentidos, pero estamos llegando a un instante en que nuestros oídos ya no dan para más.

Cada vez que voy a algún lugar, me paro en la puerta de la entrada y escucho el ambiente, y en casi todos los lugares pasa lo mismo: la gente quiere interactuar, quieren conversar, decirse lo que sea que los saque de su fuero interno y los abra al resto; por otro lado, los administradores quieren que su lugar tenga un cierto ambiente, y es por ello que colocan música, para que se sienta la impronta de quien gobierna temporalmente ese espacio. Y ahí empieza la batalla, pues el barullo que provoca la gente al hablar hace que la música no se escuche bien, y ello lleva a que el administrador suba el volumen del audio, y por supuesto la gente que quiere hacerse escuchar habla más alto, para que su interlocutor lo escuche por encima del sonido de la música. Así, cada vez salgo menos, y cuando debo hacerlo trato de demorarme lo menos posible, para no tener que soportar la cada vez más insufrible ausencia de silencio.

Y estás tú. Tú, que se supone que compartes mi mundo y mi realidad. Tú, mi compañera, mi amiga, mi confidente, mi amante, mi futuro… tampoco entiendes el valor del silencio. Tú eres parte del problema, manteniendo encendido el televisor del comedor y el del dormitorio en canales distintos, mientras estás en la cocina haciendo tus experimentos de comida internacional con la radio encendida; cada vez que se me ocurre, no, que necesito apagar algo para tener al menos unos minutos de tranquilidad, corres hacia donde estoy, lo enciendes de nuevo y argumentas que estás viendo el programa de a pedacitos, para luego saldar el asunto con un beso e irte, dejando el esperpento del lugar a todo volumen, y mis oídos a punto de reventar. Te amo, pero parece que  no del modo en que necesito que me ames.

Silencio. Manjar de dioses, bálsamo para pensadores y filósofos, entorno imprescindible para creadores y recreadores. Creo que fue la mejor decisión, si no eras capaz de entender mis necesidades no eras para mi; por otro lado, no podía obligarte a aguantar mi necesidad de silencio, así que lo mejor fue que cada cual siguiera su camino. Espero que seas feliz en tu ruidoso mundo moderno, y que hayas atesorado algo de la importancia del silencio para la paz interior. Yo también trataré de ser feliz, y me llevo de ti todos los maravillosos recuerdos que hicieron parte importante de nuestras vidas. Y por supuesto tu lengua, que corté antes de abandonarte mientras dormías, para no olvidar lo peligroso para la vida en pareja que puede llegar a ser cualquier parte del cuerpo humano, y para tener algo tuyo conmigo para siempre.

Eternidad

Una pequeña gota resbala por su pecho. Es hipnotizante ver cómo una simple gota es capaz de transformarse en el vehículo de los sueños del observador, cuando avanza sobre una superficie que le ofrece la resistencia suficiente como para que no deje su trayecto, no se quede pegada ni desaparezca producto de una incontrolable velocidad. El ver una gota avanzar lentamente sobre una superficie puede llegar a ser tan relajante como el mejor tranquilizante del mercado.

La pequeña gota sigue resbalando a baja velocidad, y se pierde en su escote. Sus mamas que parecen estar firmes guían a la obscena gota por el seno que las separa, despareciendo de mi vista y entrando en el prohibido territorio que mis padres y mi religión me impiden escrutar, hasta que me haya casado. Ella es más libre que yo: sus padres no le ponen límites y su religión… bueno, de hecho no la tiene. Muchos me han dicho que ella es mala, que ha conocido de los placeres de la carne con más de un hombre sin estar casada ni comprometida, pero no les creo. Ellos hablan de envidia porque ella se fijó en mí y no en ellos; uno que otro dice haber conocido de su carne, pero a ellos les creo menos. Pese a todos los rumores, ella es pura, y mía.

La pequeña gota reaparece por debajo de su peto, recorriendo con lentitud el largo viaje entre su tórax y su ombligo. Pese a todo lo que recorrió, la gota sigue su viaje silenciosa; ella, que puede gritar a los cuatro vientos de haber conocido el seno de mi pura compañera, no dice nada, pues sabe que aunque sea cierto no le creeré. Además, y aunque le creyera, no importaría mucho, pues ella no le permitió recorrer su piel, sino que la gravedad, una de las irrefutables leyes descubiertas por los científicos y fundamentadas en dios, hizo que la gota siguiera ese pecaminoso viaje. No es culpa de ella sino de la física divina, y si dios lo dispone, así debe ser.

La veleidosa gota se enfrenta al final de su camino, llegando al borde del precipicio umbilical; justo cuando debía llegar a destino, un pliegue de su piel desvía su viaje hacia la derecha, haciendo que esquive al ombligo y siga su viaje hacia donde nadie debería ir, hasta después del vínculo sagrado ante los ojos de dios. Ella estaba confundida hace un rato; al parecer las habladurías de la gente hicieron que quisiera darme algo que aún no merezco, intentando despojarse de sus ropas y despojarme de las mías, para hacer aquello que dios condena en todas sus formas. No la pude hacer entender, no quiso entender…

La sucia gota estaba por llegar a la pretina de su pantalón. Justo cuando iba a pasar ese sagrado límite, la sequé para que nada tocara esa inmaculada zona. La gota carmesí se veía bellísima sobre su pálida piel, pero al igual que todas las otras gotas, que en un principio salieron en torrente desde el corte que hice en su cuello cuando quiso que intimáramos en pecado, y que luego siguieron manando cada vez más lentamente, debí enjugar para que no llegaran a un puerto que no les correspondía. Ahora que la última gota ha sido eliminada, puedo abrir mi cuello para seguir los pasos de quien será sólo mía por toda la eternidad.

Inocente

Frente a las puertas de la iglesia, el joven sacerdote se preparaba para la más difícil confrontación de su vida, y tal vez la última. Si bien es cierto siempre supo que el peor enemigo de la iglesia era el demonio, jamás pensó que le correspondería enfrentarlo directamente.

El sacerdote llevaba algo menos de un año fuera del seminario y de haber sido ordenado. Luego de haber cumplido el arduo camino que desde la adolescencia había decidido seguir, por fin se sentía un ser humano pleno, que no necesitaba nada más que la alegría de su fe para ser un hombre pleno: todo lo que ocurriera en su vida desde el segundo en que fue ordenado sería un regalo de dios, pues eso era lo único que quería para sí, lo que llegara a suceder desde ese instante en adelante sería todo obra de dios en su ser y un regalo para la humanidad a la que había jurado servir de por vida.

El primer destino del sacerdote fue en una parroquia adyacente a un colegio católico. Su labor en ella sería apoyar al párroco, hombre añoso y mañoso, pero algo cansado por el ímpetu incansable de varias generaciones de jóvenes estudiantes que parecían exudar energía por sus poros en demasía, y que con los años parecían cada vez más incontrolables y alejados de los brazos de la iglesia. En cuanto llegó, el viejo sacerdote lo llevó a su oficina y le advirtió acerca de una desagradable costumbre de los alumnos del último año: entre ellos escogían a alguno que, escudado en el anonimato del confesionario y en la intimidad de la confesión, le hacía alguna broma pesada al nuevo sacerdote. Era común que alguna jovencita se les insinuara, que algún joven confesara entre llantos su homosexualidad, o inclusive que simularan un suicidio o una posesión satánica; de todos modos, y si bien es cierto no era adecuado jugar con un sacramento, había una pequeña cuota de permisividad sólo para ese primer episodio, que era considerado casi como una bienvenida.

Esa mañana era la primera misa en que le correspondería actuar de confesor, por ende el sacerdote estaba atento a lo que los jóvenes le dijeran: si bien es cierto debía estar  preparado para la eventual broma, no podía tampoco dejar pasar la necesidad de penitencia y perdón de las almas de los muchachos. Todo se desarrollaba con plena normalidad, hasta que de pronto la voz suave de una jovencita empezó a contar una historia acerca de haber sido poseída por un demonio en un ritual que buscaba potenciarla como bruja, que luego había caído en cuenta de la estupidez que cometió, y que ahora estaba decidida a acabar con su vida quemándose frente a la iglesia, tal como la inquisición hacía para acabar con las brujas en la antigüedad. Luego de reír un poco en silencio, el sacerdote le recomendó a la muchacha que usara madera en vez de bencina, pues esa era la usanza del sagrado tribunal mientras estuvo en funciones, y luego la absolvió de sus pecados para que muriera en paz.

Luego de cinco o seis confesiones normales después, un barullo empezó a invadir la iglesia. De pronto un carabinero entró corriendo a avisarle a los sacerdotes que había una escolar que se había desnudado frente a las puertas de la parroquia, había armado una pira de madera seca que había empapado en alcohol, y ahora amenazaba con prenderse fuego. Consternados, los sacerdotes corrieron a la puerta encontrándose con la espantosa escena: la muchacha tenía una antorcha encendida, y se aprestaba a inmolarse frente a todos.

Frente a las puertas de la iglesia, el joven sacerdote se preparaba para la más difícil confrontación de su vida, y tal vez la última. La joven, poseída por el demonio, estaba lista a cumplir su palabra, aquella que había sido guiada por los errados consejos del joven padre. Sin pensarlo dos veces el sacerdote se lanzó sobre la frágil joven, empujándola y derribándola fuera de la pira; fue tal la fuerza del impacto que la antorcha cayó encendida sobre la sotana del sacerdote, la cual se encendió de inmediato, sirviendo de comburente para encender la madera y convertir al padre en una tea humana. La joven y sus compañeros miraban consternados: jamás creyeron que la broma de siempre cobraría la vida de un inocente.

Anestesia

El sicario estaba esperando el instante en que empezaría a morir. No le tenía miedo a la muerte, pero ese era tal vez el modo más indigno que se le hubiera podido ocurrir para dejar este mundo y partir al infierno.

El sicario era un hombre joven, dedicado a matar a los enemigos de quien fuera que lo empleara. A diferencia de la gran mayoría de los asesinos de la mafia, él no estaba alineado con ninguna familia, era simplemente un asesino a sueldo que vendía sus homicidios al mejor postor; así, un día podía estar asesinando a quien lo había contratado la semana anterior, sin que ello le generara conflicto moral alguno, lo que lo hacía cada vez más temido y a la vez, buscado para ejecutar trabajos por doquier.

Hacía ya un par de meses que el hombre había estado con problemas digestivos, por lo que había tenido que dejar algo de lado el negocio para poder tratarse. Luego de una serie de exámenes el médico diagnosticó cálculos en la vesícula y lo derivó a un cirujano para resolver el problema, extrayendo el órgano alterado. De un día para otro el sicario había cambiado las armas por los formularios y los exámenes para prepararse para ser operado, y así volver lo antes posible a las calles a ganarse la vida matando desconocidos. El cirujano le dijo que el procedimiento se haría sin tener que abrir el abdomen, lo cual disminuía el tiempo de reposo pos operatorio.

Esa mañana había llegado temprano a la clínica. A los pocos minutos de ingresar ya estaba listo a ser anestesiado para que el cirujano y su equipo hicieran su trabajo. Luego que le colocaran la anestesia y que dejara de sentir la parte inferior de su cuerpo, se dispuso a dormir para matar el tiempo; además, no tenía gracia ver sus órganos internos por una pantalla, después de haber visto los de muchos de sus trabajos en directo y fuera de la cavidad abdominal. De pronto un sonido metálico conocido lo puso en alerta, pero sin que fuera capaz de reaccionar por la anestesia que le habían colocado: de un instante a otro tres hombres con armas con silenciadores entraron al pabellón, asesinando a todo el equipo quirúrgico, y haciendo pasar a alguien con vestimenta médica, quien abrió por completo su abdomen con un afilado bisturí, para luego recibir un disparo en una de sus sienes.

El sicario estaba esperando el instante en que empezaría a morir. No le tenía miedo a la muerte, pero ese era tal vez el modo más indigno que se le hubiera podido ocurrir para dejar este mundo y partir al infierno. El asesino era hijo de una de sus víctimas, y a su vez lo había contratado en su momento para cobrar venganza; sin embargo, su falta de lealtad con todo el mundo lo dejaba fuera de la escala de valores del crimen organizado en familias. El sicario vio cómo metían ratones hambrientos por la incisión en su abdomen, y escuchó el ruido que hacían al empezar a devorar sus vísceras. Una vez que sus asesinos se fueron, empezó a pensar cuánto tiempo duraría la anestesia que le habían colocado...